□杨芬

三月，春风摇醒乡野

江水的褶皱里，漂着细碎波光

鱼钩悬空，钓起一勺煮沸的星辰 

木窗推开时，鱼儿跃出瓷盘 

用鳃，轻啄我们酒杯里倒映的云 

柳枝在檐角蘸墨 

书写那封未完的信—— 

“春雷似半熟的米粒，硌痛泥土 

而我们的影子，正被炭火烤得蓬松”

远处，渔船驮走最后一抹暮色 

有人将笑声揉成面团 

藏进芦苇的纹理中 

蒸屉揭开时，整条江都胀破了香气

我们细细咀嚼

那些未曾言说的咸涩与甘甜 

像岸边的螺，在壳里藏了一整个 

正在发芽的潮汐